vam_milee

Однажды я поняла, что моя жизнь - это книга.
Она не добрая, она не грустная. Я еще не знаю, какая она. Я хочу, чтобы Вы это поняли.

Посмотрели немного моими глазами, пожили немного моей жизнью, услышали то, что слышу я, ощутили те же ароматы, те же жар или холод, тоже улыбались, смеялись, удивлялись. Я хочу скрасить ту секунду, в которую вы будете читать мои записи.
Может тогда вы поймете, какая я книга и скажете мне.

Поймите, чтобы стать моим читателем не надо обладать какими-то дивными качествами, как оригинальные мысли, фантастическая внешность.

Единственное, что я попрошу - это постараться пожить мною.

Если я оказалась среди ваших друзей, то я просто буду верить, что вам захотелось на какие-то доли времени забыть о внешней суете и окунуться в мой мир, полный чувств и восхищений.

Добро пожаловать.

Она безрадостно казалась себе безликой. Беспредельно бессильные глаза, бесчувственные губы, беззвучный голос.
Она безыдейно бродила по безлюдным дорогам своей безысходности, беспомощно, безынициативно утопая в безмерном бесславии.
Бескотрольная бессмысленность и беспробудная бессердечность сделали ее бесстрашной.
Бесполезная минорная гамма безлунным беспристрастием захватила ее безволие.
Безвкусный кофе по утрам, бескрыльные ночи.

Однажды так безропотно, бескорыстно без возвратной платы она отдала ему всю себя, безгрешную.
И он ей рассказал, что безболезненненность приводит только к безразличию.

Приняла ассоциации от

kadzuo_kiriyama

***
Кофе

«Что ты делаешь?»
Промокла до нитки. Пальцы оледенели, но думаю только о твоем голосе. Так много нужно, нет не нужно, желаю сказать и спросить. И все так обыкновенно, так миллионы раз сыграно историей мужчин и женщин, так уже не ново. Где ты, почему опять тебя слышу, что на душе и в сердце... Не говори, мне достаточно просто твоего дыхания. Пытаюсь за самые малые доли времени найти ответ. Что делаю... Я – мерзну и болею чувством.
Почти сказала, уже набрала дыхание, а с губ отчаянно срывается:
- Кофе пью с дождем.

Улицы, мощеные брусчаткой

Я часто теряюсь.
Спешащая навстречу толпа усталых лондонцев сливается одним нескончаемым потоком.
Черные зонты, плащи, ботинки. Холодные улыбки, взгляды, разговоры.
Так быстро, равнодушно сменяются их лица, что не могу я не спросить.

«Для вас я также безразлична?»

Белые цветы

Я водяная лилия. Мои лепестки созданы искренними чувствами, впечатлениями, каждой буковкой моих слов. Я счастливо кружусь на ровной воде, печально тону в темной пучине.
Я могу являться миру дивным девственным цветком. Но то, что живет под моей белой маской восхищения всегда невидимо уходит вглубь от чужих глаз.

Вид из окна

Он часто смотрит в окно.
Через узенькую Чадвэлл я различаю легкую сутулость, сигарету в его руке и невообразимо длинную картину на его стене.
Она часто смотрит в окно.
Через узенькую Чадвэлл он различает задумчиво наклоненную головку, волны длинных каштановых волос и одинокий камин.

Огромный вязаный шарф

Нет. Мне не нужно любое тепло.
Шерсть душит меня.

Чтение в метро

Утренняя Англия. Сотни лондонцев прячут сонные лица в белых газетах.
А я не раскрою Дж.Остин, увлеченная сходностью поз, раскрытых страниц и бесконечного хладнокровия.

Ответ на главный вопрос

Счастье..

P.S. Желающих одарю семью ассоциациями. А вы - извольте объясниться.

Теперь все иначе.

Так странно однажды осознать, что за окном улочка по имени Чадвэлл.

Так непривычен запах тяжелых сигарет, тянущийся из окна сверху.

Так по-английски холоден камин.

Просто немного одиноко.

Теперь я знаю каждый звук, каждый запах.

Скрип половиц, укрытых выцветшими коврами, гостеприимность пыльного дивана.

Но ведь раньше, в первые дни и даже месяцы, все было восторгом и отчуждением. Новый дом. Новый Дом.

«Джон, а кто эти люди?»
«Не знаю. Какие-то джазмены, наверное, знаменитые…»

Вот так, целый ряд настенных фотографий известных безызвестных музыкантов ведут прямо в мою скудную прямоугольную комнату.

“That how we live measures our own nature.” Philip Larkin.

Не знаю. Вернее, знаю. Во мне нет ничего от этих холодных стен, внутри которых словно кто-то живет помимо меня, ледяной. Нет ничего от этих трещин в облупившейся краске подоконника. И ничего от мутных окон, поделенных на двадцать четыре квадрата белой деревянной рамой.

Я гибко поддаюсь впечатлениям и переживаниям, я не такая.

Через три года холодный трехэтажный особняк зовется «домом».  Я забыла «дома…», я иду «домой…», «я сделаю дома…».  

Детали складывают картину разочарования. Расстроенное маленькое немецкое фортепиано, пустые цветочные горшки, в которых «что-то» должно, кажется, расти, потрепанные покрывала и разбросанные в беспорядке старые фотографии.

Нет, все же это не Дом.

Я люблю свои кудряшки.

Ну и что, что хлюпает в босоножках, зато по лужам ходить весело!

Еще я свешиваюсь с постели, чтобы смотреть на мир вверх тормашками.

Мне просто нравится ходить босиком по холодному полу, торопясь переступить с ноги на ногу.

А еще я загадываю желания и никогда не могу вспомнить, что именно загадала.

Я надуваю губы, когда задумываюсь, и всегда находится кто-нибудь, кто пытается тронуть мои губы пальцем.

Я часто улыбаюсь одним уголком рта, и люди думают, что я усмехаюсь, а я просто ленюсь поднять второй.

Яблоко и корица сводят меня с ума!

Обычно я последняя начинаю ощущать запахи и всегда путаю вкусы.

Я люблю собирать шишки и долго придумывать, что с ними делать.

Во всех моих книжках есть осенние листочки и записки.

 А еще, а еще я очень счастливая!

Шепотом:
В Лондоне Настоящий Снег!

Он заставляет меня вытягивать обнаженные ладошки и укрывает их тонким узором.

Я вовсе не одна.

Со мной есть Холод, Минуты и Улыбка.

..Почему слезинки из правого глаза больше слезинок из левого?

..Не дышать – это после вдоха или выдоха?

..Почему хочется сбежать на край света и громко-громко закричать?

..Почему вдалеке всегда видны высокие ёлки, а рядом есть только маленькие?

..Почему если подумать о том, что боковым зрением видишь свой нос, он начинает мешаться?

..Почему у меня такое смешное сердце?

..Почему-почему?

..Вдохновение подбирается к самому сердце..

..Улыбка задевает лицо..

..Восхищение в глазах..

..Душа вновь свободна..

..Воображение начинает дышать..

..Искренне Ваша, я вновь живу..

Однажды она проснулась в замке. Широко раскрыв выразительные глаза, она взглянула на мир сквозь матовый полог и беспечно улыбнулась. Она ощущала физическую бесконечную легкость, а в сознании просто плыло туманное облако необъяснимого счастья.

Ей было все дозволено. Она чинно ступала по коридорам замка, сбегала по холодным мраморным ступенькам, кружила причудливый вальс со старинной пылью и стучалась в запертые двери. Ее рыжие кудри заплетались в косы и снова рассыпались на спину, на щеках выступали аристократическая бледность и девичий румянец, ее наряды преображались, разыгрывая цветные сказки.

Она изредка встречала короля замка, который учтиво ей кланялся, но почему-то здоровался с ней шутливо, как бы, между прочим. Обескураженная, она бродила по замку, раздумывая о своем пребывании.

Когда же впервые она очнулась на алых шелковых простынях? Когда впервые ступила на ледяной пол, кончался ли когда-нибудь это странный, необратимый ветреный порыв? А ведь она ни разу даже не взглянула на себя, не узнала себя в отражении, доверяя восхищениям своего дорого короля.

Однажды, в янтарную гостиную слуги принесли больше новое зеркало (она слышала их недовольные разговоры),  и, когда их шаги стихли далеко за поворотом бесконечного коридора, она тайком пробралась в янтарную комнату.

Любопытно бросив взгляд в новое зеркало… она обнаружила себя разноцветным витражом и навсегда рассыпалась на мелкие осколки.

«Летучая мышь».

Театр песка.

Московская интеллигенция.

Сладкое шампанское.

Теплый вечер.

Имбирные пряники.

Музыка в голове.

Без ума от Его голоса.

Счастливое молчание.

Жизнь наградила меня талантом. Во мне множество Меня.

Я умею..

.. быть послушной дочкой и дерзкой девчонкой.

..тихонько хихикать и серьезно хмуриться.

..кукситься и смешить себя фантазиями.

..драться утром подушками и танцевать венский вальс.

..рисовать цветочки со скуки и часами смотреть в глаза человека.

..обзываться и писать сказки.

..никого одного не любить и любить всех.

..быть нежной девушкой и гордо поднимать подбородок.

..сочинять дурацкие рифмы и распевать оперные арии.

..мирить людей и затевать интриги.

..бегать по дому в пижаме и в свете чувствовать на себе восхищенные взгляды мужчин.

..любить плюшевых медведей и трагедии Шекспира.

..изображать недотрогу и чувственно откликаться на прикосновения.

А вы?

Попалась на глаза летняя ностальгия по зиме:



Захотелось закопать несчастную книгу в снег…

Я просто разгуливаю по парку в поисках лавочки, меряя шагами ровные дорожки.

Просто кофе в моем переносном стаканчике давно остыл.

Ветер просто так заплетает мои кудрявые волосы в косички и пытается проскользнуть под одежду, случайно вызывая во мне волны дрожи.

Я просто не думаю.

Я просто не отвечаю на вопросы.

Я заглядываю в лица прохожих просто так, по любопытной привычке.

Пусть сегодня мне просто будет нравится существовать до следующего фейерверка эмоций.

Разве это значит, что я где-то что-то потеряла?


P.S. Сердечно приветствую и благодарю всех новых друзей!

А каким бы стало первое предложение в Вашей книге по именем "Счастье"?

Зима – это «Надень шапку!» и «Где ты посеяла перчатки?».

Зима – это валяться на ковре перед  растопленным камином и писать глупые сказки.

Зима – это стараться не вдыхать ртом.

Зима – это рисовать снегом на стволах деревьев улыбки.

Зима – это когда пытаешься насобирать сосулек, которые липнут к перчаткам и варежкам.

Зима – это когда малина, клубника, черешня, земляника и черника становятся диковиной.

Зима – это когда на ресницы и волосы налипают снежинки.

Зима – это когда осторожно идешь по льду, а потом, не сдержавшись, разбегаешься и проезжаешь несколько метров.

Зима – это когда тебя толкают в сугроб, а ты смеешься.

Зима – это лужа растаявшего снега с ботинок на пороге дома.

Зима – это удрученно тащить санки на вершину горки, а потом беззаботно терять их на полпути спуска.

Зима – это искать что-нибудь «черненькое», чтобы нарисовать глазки снеговику.

Зима наконец-то завтра!..

Хочется задавать и отвечать на нелепые вопросы.

Воображение безгранично. Смелее!

Ноябрь. Остается все меньше и меньше от этой осени. Так сложно поверить, что этого Ноября больше никогда не будет! Лично я не отпущу бесследно ни единого месяца своей жизни. Нужно успетьеще множество глупостей:

   1. Шлепать по ноябрьским лужим и не бояться заболеть уже за имением простуды.
   2. Научиться, наконец, вырезать снежинки из бумаги и обклеить все стены к началу зимы.
   3. Найти на дороге монетку и  кому-нибудь ее подарить.
   4. Искать очертания своего имени среди звезд.
   5. Гулять в безоблачный день с раскрытым зонтиком .
   6. На уроках тайком читать эротику и виновато поглядывать на преподавателя.
   7. Замучать кого-нибудь своими объятиями.
   8. Послать себе открытку и каждый день ждать ее прибытия.
   9. Лопать мандарины, морковь, абрикосы и апельсины пока уши не станут оранжевыми.
  10. Махнуть рукой на воспоминания, и снова надеть то красное шелковое платье.
  11. Улыбаться, пока не устанут щеки.
  12. Молчать целый день.
  13. Тихонько заплакать без причины.

P.S. Кто со мной вырезать снежинки? Боюсь, одна не управлюсь, нужна ваша помощь! :)